¿Cuándo fue que perdimos el sueño, cuándo fue que perdimos las cimas?

miércoles, 5 de octubre de 2011

Y DELIRÓ CON SER BUKOWSKI



el acné de las paredes
-collage irreal de relojes desleídos-
el sudor batiéndose entre los surcos del pecho y de la espalda
-licor impuro de los sueños en la trova
resonando en los labios de la radio-

la mesa gritando cucarachas
entre grumos lácteos
y aciagas moscas con su libro entre las manos
de cosas que pudieron ser pero se fueron
-un día de tantos
a bordo de un verso maldito-
delatan que alguien quiso ser
aunque la muerte
le sorprendiera en el intento

y como un retrete la noche plétora de fétidos recuerdos
-evidencias de un sangrado-
arribó en su navío
lleno de gritos en cadenas

las gaseosas desechables lloraban vacíos de tres litros
y tres litros de licor auscultaban
los ojos empotrados
los dedos rígidos del miedo
los labios púrpura
del sueño entumecido que jamás será poema

un tatuaje descubierto
escarnecía el triunvirato de las putas
que cobraron antes
y se fugaron luego chapoteando incertidumbres
en la sangre derramada
del concierto post-morten que gruñe la emisora
-esperanzas en descuento-

y profanando del frízer los endebles sellos
el frío impío alcanzó al hombre
que yace en el sofá de retóricas habladas con la muerte
de luces negadas
a los múltiples candados de rojo coagulado

y un poeta que deliró con ser Bukowski
abatido por su mejor escrito
aun gotea lluvias extrañas

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