AÚN QUEDA UN HOMBRE EN AQUEL HOMBRE

arropado

con la impúdica desnudez de las aceras

 ase
 la verticalidad de los diluvios

sin más barca que su estrella descentrada

y en los charcos de la piel

chapotean los pretéritos intactos

de adioses estampados en los buses

y un repique de quimeras en las sienes

aún queda un  hombre en aquel hombre

gritando su agónica esperanza a las ventanas

haciendo nido en lo escarpado

de las breves miradas de los muros

y en las notas fugitivas

de algún tango

o algún rock en su defecto

qué hay detrás

indaga en las lejanas cosechas del paisaje

en el vago rumor de los grafitis superpuestos

mientras sus raíces

extractan las últimas pequeñas cosas

y partículas de mar

integran cada incertidumbre de sus calles

islas pobladas de insólitas razones

que enredan la divinidad con la evidencia

alquimia inversa

que hace de un dios esto que somos

la amargura irriga luego

las úlceras del ente y de la esencia

sentenciando a conjugar absurdos

cada silueta nebulosa que es el hombre

a la víspera del cuerpo

alba frágil

filtrada por los poros de un ángel inasible

CATÁLOGO

este vaho espeso

esta subversión de los horarios

este frío repentino

de miradas hurgando en la escasez  del pecho

inquiriendo en las sombras que la noche

vacía en los giros de la esquina

este sermón trillado de la estrella

presagiando en las ventanas

indulgencias a los muertos

de las guerras residuales en las manos

no son más

que un poco de lo mismo

en un catálogo de ovejas y desvelos

una herejía de inventarios

rechinando en las bisagras

que igual se queja el piso

de viejas inocencias desclavando sus espantos

acusando que los perros no son lobos

pero hay un lobo en cada perro de mi estirpe

y el hogar es otra cosa

que no es como recuerdo

es un tiempo que no encaja en mi bitácora

una brújula apuntando al hueco en mi costado

es un niño que dobló en otro sentido

al de las agujas señalando lo contrario

hoy no sé cuántos prójimos me quedan

ni cuántos prójimos me faltan

Hay tantos árboles que lloran

hay tantos árboles que lloran

que quizás

esté harta de lágrimas la tierra

hay tanta tristeza en las copas escarchadas

en las componendas del camino

en los edictos del paisaje

lejano  

indistinto

y el hombre que huye del vaho en la ventanas

de las siluetas dibujadas con el dedo

de la brevedad del  nombre

y sin embargo

en cualquier puerta se despeñan sus heridas

hay tantas ceremonias en los ojos

tantos clavos que repican en los pasos

y las clámides del viento

ondeando como velas que se alejan entre ramas

entre el desconcierto de las lenguas

presagiando  las semillas de lo eterno

como lágrimas cayendo de los árboles

con una tristeza de jemes entre esperas

CIELO QUE ME MUERDES, QUE ME CERCAS

con cuántas lenguas hablas

tormenta

con cuántos ojos ves

ausencia

con cuántas pieles sientes

soledad

tu raza gris

-cielo que me muerdes que me cercas-

cuenta lágrimas eternas y acopia miedos de profeta

como un pueblo halado por su historia

como un pueblo escrito antes de ser

déjame creer que la muerte no se sabe

que el amor no se define por la química ni se abarca en las sustancias

que creer tiene una lógica ortodoxa

aunque cada día muchos mueran de injusticias

y muchos retoñen de mentiras

cielo que me muerdes que me cercas

ya no encuentro los caminos que otrora transitara de rodillas

quiero morir de fe 

no de la peste que dejó la palabra en el vacío

dile a ella que me quiera los instantes que contamos

aunque ésta sea nuestra última trinchera

GARUAS DE MUJER A CONTRALUZ

garúas de mujer a contraluz mojan mis labios de deseos

garúas en el foso infinito de la noche

que compendia la lágrima

en la avenida azul de los mortales

ella es susurro de delirios

cendal que arropa mis aldeas 

yo la sé en cada poro

ella me sabe en las sendas del éter  de su cuerpo

y cuando a su antojo traduce las distancias

me sabe preso de las cárcavas del sueño

pero a pesar de los ojos vertidos

de los códigos ahorrados

no logro reunir todas sus partes

no concurren todas sus aguas a mis pozos

ella es garúa

y yo una sed grande en el hueco de la noche

ella las formas de una luz que se me esconde

y yo el que la presume tras las puertas

el que la inhala en las hendijas

el que naufraga ansiando poseerla

poseído -sobre los mares del gemido- por cualquier íntimo destello

DE LA PROFUNDIDAD DE TUS OJOS EL CAOS DE MI VOZ.

son tus ojos de una profundidad inmensurable

a veces de aguas limpias

de aguas mansas sobre un fondo de certezas

y sobrenado solazando mis creencias

y me sumerjo con la fe del niño en los pulmones

hay a veces en tus ojos

una profundidad de trancos incansables

y te sigo

mutilando la fe a mis girasoles

de regreso a las dudas primigenias

que engendraron la endeble humanidad del sentimiento

cuando tus mareas

extienden sus brazos a la luna

como estelas asidas a imposibles

soy cincel de siglos tallando su epitafio

a pesar del necio repicar de tus tormentas

ansiando convocar todas las aguas

tus ojos de una profundidad inmensurable

hurgan el caos -mi palabra anfibia-

voz de orillas hacia adentro y hacia afuera

y te lloro Nix

origen de mis días y abstracciones  

y te nombro 
Atenea

virgen protectora de todas mis ciudades

RECUENTO

a decir verdad

la vida es un recuento de las migas

que hicieron que los pasos convergieran a la espalda

esas migas que los pájaros del tiempo no comieron 
aunque siga en pie su atroz sentencia

quizás no es más que eso

contar lo que nos queda
y de lo cual nos despedimos como un niño
sorprendido por el día en la casa de sus miedos

que corren exhibiendo sus vergüenzas
a ocultarse de otros miedos

-quizás definitivos-

mientras el párvulo describe sus ínfimos espantos

y esta suma de contrarios

-hurgar en los botes de la muerte

la lógica ortodoxa del número absoluto-

nos doblega a sus diatribas

así nuestra verdad es una fe ciega en los disfraces

y creer es el acto reflejo de la máscara de turno

arrebatada al libreto de alguna carcajada

o a una tragedia repetida

Y OSCILAMOS

y oscilamos en la nada rayando incertidumbres

lunas y soles nos siguen en la danza

seremos quizás un cúmulo de saldos

un hoy de orfandades y distancias

un mañana de diciembres

y oscilamos

como el tiempo

como las verdades del hombre siempre a medias

acosando el minuto indemne

mientras las horas desahuciadas  suman vencimientos

y ecos certifican lejanías

voces dibujan la vacuidad de la existencia

-ese efímero valor de las manos periféricas

del ruego presente entre dos puntos extremos-

y dígase el final como el principio

y oscilamos

pero en la casa de las dudas

trémulo el amor en nuestros labios

tiende las sábanas del sueño

y rocía las esencias del quizás nunca termine

del quizás allende las fronteras 

el tiempo haya depuesto sus aciagos argumentos

Y DELIRÓ CON SER BUKOWSKI

el acné de las paredes
-collage irreal de relojes desleídos-
el sudor batiéndose entre los surcos del pecho y de la espalda
-licor impuro de los sueños en la trova
resonando en los labios de la radio-

la mesa gritando cucarachas
entre grumos lácteos
y aciagas moscas con su libro entre las manos
de cosas que pudieron ser pero se fueron
-un día de tantos
a bordo de un verso maldito-
delatan que alguien quiso ser
aunque la muerte
le sorprendiera en el intento

y como un retrete la noche plétora de fétidos recuerdos
-evidencias de un sangrado-
arribó en su navío
lleno de gritos en cadenas

las gaseosas desechables lloraban vacíos de tres litros
y tres litros de licor auscultaban
los ojos empotrados
los dedos rígidos del miedo
los labios púrpura
del sueño entumecido que jamás será poema

un tatuaje descubierto
escarnecía el triunvirato de las putas
que cobraron antes
y se fugaron luego chapoteando incertidumbres
en la sangre derramada
del concierto post-morten que gruñe la emisora
-esperanzas en descuento-

y profanando del frízer los endebles sellos
el frío impío alcanzó al hombre
que yace en el sofá de retóricas habladas con la muerte
de luces negadas
a los múltiples candados de rojo coagulado

y un poeta que deliró con ser Bukowski
abatido por su mejor escrito
aun gotea lluvias extrañas

Ergástulo de los círculos concéntricos

de andar descarnado

el hombre

crepitan sueños

sobre el piso harto de pasos

y migas esenciales orbitan los vacíos 

los inabarcables miedos

como estancia a la deriva que evoca al ser descalzo

como hogar inalcanzable convocando al ser humano

-a sus pedazos-

abrigo entretejido de intemperies

húmeda la leña

humea en la orfandad de los pulmones

pero siempre usurpa un respiro clandestino

la desolación de los ayeres

convocando la necedad del mismo curso

y luces en el pecho queman la retina

-sellos en los ojos reiterando las caídas

que el destino es solo un rito-

y el hombre es esclavo entre barrotes iniciales

-ergástulo de círculos concéntricos

su tierra-

pero resuena el laudo de los dioses

mojando la obstinación de labios secos

que al sol desvencijado

una fémina en su centro

que al esclavo y al recluso 

subsidios del sueño en cada giro

A veces barroco, a veces desabrido...

sin temor a ser barroco  o desabrido

-adicto a la profundidades del barrial

y a las bellezas del caos y los fragmentos-

me declaro un tanto animal 
un tanto hombre

y un tanto certeza
asido a la perplejidad crónica del miedo

pero no más que una mentira elaborada

-el dudoso referente de una metáfora que sugiere el amor a las parejas-

tú

en las puertas

lo mejor que me conozco

yo

una suerte de palabras y de llaves

que forjé en tus orillas encrespadas

escribiendo

en cada retirada nuestros nombres pendulares

-en el cadalso en el que rifamos el instante-

raíz de cualquier cambio y consecuencia

-el grito tiñe de grises nuestros campos-

los relojes las campanas la plaza y la mejenga
el granizo en las miradas los perros negros de la noche

y un párroco sincero

-a los gritos nadie atiende-

yo tendí la cuerda floja entre tus sueños y el epílogo

yo emprendí mi paso sin más red que nuestra suerte

y tuvimos que adornar con góndolas barriales

con nubes los vacíos

con bombín cada cabeza

tú las puertas

yo las llaves y la cuerda que nos suma a los extremos

-a veces barroco

a veces desabrido-